La treccia di Ipazia   a cura di Valeria Palumbo L'isola di regina Il pudore delle Preziose L'insospettabile Targhelia La vergogna Il giardino profumato e dimenticato Ritratti di donne Povera Metis Donne in collage L'usignolo anglo-cinese Il Dio abusato Lo strano protettore di Goya La storia (poco esemplare) di Ginevra Seguendo (inutilmente) Zelda Accidenti a Münchhausen Dar voce ad Aspasia Saggezza d’altri tempi Donne inquiete Matematico e gentiluomo Ungheria senza pace Altro che sogni Sulle tracce dei Tulunidi A che serve un segretario? Sibarita, a me? Altro che Pacs Sulle rotte di Bouboulina Tingo & Cammelle Gil, esploratore misconosciuto Di tutti i colori La prosa di Dom Duarte Le (buone) ragioni degli altri Tortura e torture Ma quando è morta Giocasta? Che strana la guerra Moshe e il mal di schiena Mariti distratti Stanislas il fortunato di Nancy Ipazia a colori La donna refuso Lei così amata... L’Afghanistan di Ahmad Scherzi da letto Nel vino, non solo verità Piccole perfidie di scrittrici La guerra e le rose (bianche) Dimenticata nella battaglia Che direbbe Pico dei Pacs? Seduzioni da doccia Quello strano maestro di Christine Mesopotamia inquieta Zenzero Le catastrofi non vengono mai sole Amanti e imperatrici del Brasile Soap alla romana Fate e altri amori Kezich Tempi di tisi I segreti dei francesi Donne o maestre? Amor di cherubini Giochi da filosofi Dante alla romana Affinità di treccia Cercando El Dorado I "sinatrini" Nostalgie danzanti Zalmoxis, il rumeno Le donne di Cranach e Lutero Kant, Leibniz e l'Egitto Altro che Kamasutra Destino da rospo La sfiga dell'eroe L'antenata Kieu Ebreo a Bagdad Il mancato Gesù Magia sfrenata Riscoprendo Gyula E vinse la tartaruga I dervisci non solo ruotano Voce dal nostro Nord La maledizione armena Casanova, chi era costui? Ma che parli tunguso? Jazz proibito Nostalgia di Mozambico La moglie e l'allieva Strane sorelle Le rose dell'Afghanistan La spada che non c'è Alessandro Magno Dedicato a Ipazia Sale Il tempo delle emozioni Le donne artiste sono di moda Un po' martiri... un po' no Sotto la pioggia Musica al nero Berenice, l'avversaria Bach e il vino di Beaune Messalina e la filosofia Matrimoni allegri La cripto-regina Islam di Spagna La guerra in una stanza Realizzato da Visiant Oursourcing La treccia di Ipazia Stranezze, curiosità e aneddoti sparsi tra i libri e i loro autori di Valeria Palumbo Tempi di tisi Da mettere in tasca nel caso si decidesse una fuga al parco, in una bella giornata di primavera, questo Una mattina in libreria, volumetto a cura di Antonio Gnoli (Bompiani) che ripropone un incontro a Parigi, nel 1924, tra Carl Jacob Burckhardt, diplomatico e storico dell'Università di Ginevra, e il grande poeta Rainer Maria Rilke, minato dalla leucemia. Nell'interessante prefazione, Gnoli fa riferimento alla delusione di Rilke per non aver potuto frequentare a Parigi il collega Paul Valéry e la sua compagna, Catherine Pozzi, che vide una sola volta. Catherine, malata di tubercolosi, stava molto male ma avrebbe vissuto altri dieci anni e sarebbe morta, cinquantaseienne, nel 1934. Ma chi era questa per noi semisconosciuta intellettuale che oggi ci sorride un po' dentona da vezzose foto d'epoca? Catherine era nata a Parigi nel 1882 in una famiglia colta e benestante: suo padre, Samuel, era chirurgo e frequentava l'ambiente aristocratico e alto borghese. A 25 anni la ragazza sposò Edouard Bourdet, un autore di teatro. Ma il matrimonio non funzionò anche se il divorzio arrivò solo nel 1920. Nel 1910, dopo aver partorito Claude, Catherine scoprì di avere la tisi. Fu colta allora da un vero furore di apprendere, si mise a studiare la storia della filosofia e delle religioni, la matematica, le scienze naturali. A 36 anni, nel 1918, si laureò. Due anni dopo incontrò Paul Valéry con il quale avviò una storia tumultuosa, unico motivo per cui, fino a poco tempo fa, è stata ricordata nei libri di letteratura. Di recente invece si è prestata attenzione non solo al suo Journal, il diario che tenne dal 1913 alla morte, ma anche al romanzo autobiografico Agnès, che all'epoca, nel 1927 uscì anonimo e fu come al solito attribuito a Valéry. E alle sue poesie, pubblicate postume, nel 1935, tra le quali anche Nyx: "Non so perché muoio e annego/ prima di entrare nella residenza eterna./ Non so di chi sono la preda. / Non so di chi sono l'amore".