La treccia di Ipazia   a cura di Valeria Palumbo L'isola di regina Il pudore delle Preziose L'insospettabile Targhelia La vergogna Il giardino profumato e dimenticato Ritratti di donne Povera Metis Donne in collage L'usignolo anglo-cinese Il Dio abusato Lo strano protettore di Goya La storia (poco esemplare) di Ginevra Seguendo (inutilmente) Zelda Accidenti a Münchhausen Dar voce ad Aspasia Saggezza d’altri tempi Donne inquiete Matematico e gentiluomo Ungheria senza pace Altro che sogni Sulle tracce dei Tulunidi A che serve un segretario? Sibarita, a me? Altro che Pacs Sulle rotte di Bouboulina Tingo & Cammelle Gil, esploratore misconosciuto Di tutti i colori La prosa di Dom Duarte Le (buone) ragioni degli altri Tortura e torture Ma quando è morta Giocasta? Che strana la guerra Moshe e il mal di schiena Mariti distratti Stanislas il fortunato di Nancy Ipazia a colori La donna refuso Lei così amata... L’Afghanistan di Ahmad Scherzi da letto Nel vino, non solo verità Piccole perfidie di scrittrici La guerra e le rose (bianche) Dimenticata nella battaglia Che direbbe Pico dei Pacs? Seduzioni da doccia Quello strano maestro di Christine Mesopotamia inquieta Zenzero Le catastrofi non vengono mai sole Amanti e imperatrici del Brasile Soap alla romana Fate e altri amori Kezich Tempi di tisi I segreti dei francesi Donne o maestre? Amor di cherubini Giochi da filosofi Dante alla romana Affinità di treccia Cercando El Dorado I "sinatrini" Nostalgie danzanti Zalmoxis, il rumeno Le donne di Cranach e Lutero Kant, Leibniz e l'Egitto Altro che Kamasutra Destino da rospo La sfiga dell'eroe L'antenata Kieu Ebreo a Bagdad Il mancato Gesù Magia sfrenata Riscoprendo Gyula E vinse la tartaruga I dervisci non solo ruotano Voce dal nostro Nord La maledizione armena Casanova, chi era costui? Ma che parli tunguso? Jazz proibito Nostalgia di Mozambico La moglie e l'allieva Strane sorelle Le rose dell'Afghanistan La spada che non c'è Alessandro Magno Dedicato a Ipazia Sale Il tempo delle emozioni Le donne artiste sono di moda Un po' martiri... un po' no Sotto la pioggia Musica al nero Berenice, l'avversaria Bach e il vino di Beaune Messalina e la filosofia Matrimoni allegri La cripto-regina Islam di Spagna La guerra in una stanza Realizzato da Visiant Oursourcing La treccia di Ipazia Stranezze, curiosità e aneddoti sparsi tra i libri e i loro autori di Valeria Palumbo La vergogna Già dalla prima pagina, che riproduce la lettera di addio di Aldo Moro a sua moglie cresce il disagio: il libro di Aldo Grandi, L’ultimo brigatista (Bur), è scritto benissimo, si fa leggere di un fiato. E fa male. Grandi, nelle prime pagine, racconta un episodio illuminante: quando seppe, sedicenne, del rapimento di Moro, accennò un moto di approvazione, vigorosamente contestato dal suo compagno di lavoro. Poi capì. Ma la “macchia” di quel debole, e poco ragionato, consenso gli è rimasta. Lo dice perché sa che la realtà di allora (come di oggi, ovvio) era complessa: che i torti stavano (e in numero consistente) anche dalla parte del potere che il povero Moro si era trovato a impersonare. Ma anche che la violenza stupida dei terroristi (spesso tutt’altro che stupidi) godeva di un consenso troppo in fretta rimosso. Oggi che i terroristi (e questa sì che è una vergogna) se ne vanno in giro come star a vendere i loro libri senza neanche contrabbandarli come un invito alla riflessione (ma c’è anche chi, per fortuna, ha scelto il silenzio), è forse importante riflettere su due concetti che non coincidono, ma a volte dovrebbero intersecarsi: la memoria e la vergogna. Ricordare è necessario, e Grandi ricostuisce benissimo la vicenda Moro. Vergognarsi altrettanto. Invece a me non viene in mente, ma vorrei sbagliarmi, che ci sia mai stato un figlio, una moglie o un marito di un/una terrorista che abbia pubblicamente dichiarato: “Mi vergogno di lui/lei”. In Italia la famiglia si stringe intorno ai pedofili, ai mafiosi, ai corrotti e ai corruttori, figuriamoci intorno ai terroristi. Mi è venuto in mente perché proprio in questi giorni la stampa spagnola ha riportato la notizia che la giornalista argentina Ana Rita Pretti Vagliati, figlia di un ufficiale torturatore della giunta dittatoriale di Videla, Valentín Milton Pretti, ha chiesto al tribunale (ma è stata l’unica a farlo) di non chiamarsi più Pretti. «Sono la figlia di un torturatore», ha dichiarato ai giudici, «per questo voglio cambiare nome e porre fine a questo lignaggio di morte. Non eccetto di essere l’erede di tutto questo orrore. I nomi sono simboli, e il mio è un simbolo oscuro, grondante di sangue e di dolore». Aggiungo altro?